Showdown im Lockdown. Heulen, kämpfen, hell und düster denken, auf und ab im C-Leben in C-Zeiten als C-movie aus den Straßen Berlins und Melbournes. Was abgeht, wenn das Menschengeschlecht nicht mehr on top of the world ist, krasse Knastnummer, Krokodilstränen, freizischende Seelenrakete in den Himmel. Der erste Bild- und Gedichtband der in Australien arbeitenden und lebenden Malerin Michèle Meister und des Berliner Autors Boris Pfeiffer ist visuell und inhaltlich ein Werk von großer Kraft.

• Herausgeber ‏ : ‎ Verlag Akademie der Abenteuer; Erste Edition paintress & poet (16. Februar 2021)
• Sprache ‏ : ‎ Deutsch
• Taschenbuch ‏ : ‎ 136 Seiten
• ISBN-10 ‏ : ‎ 398530002X
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-3985300020
• Lesealter ‏ : ‎ Ab 16 Jahren

In den Gedichten des ersten Bandes der Gravitationen: Das Aufwachsen eines Jungen in Berlin, das Mannwerden, das Menschwerden, Liebe, Einsamkeit, Sehnsucht nach der verlorenen, weitentfernten Mutter, Begegnungen in der Großstadt, Streifzüge in die Generationen. Der Blick des Dichters erfasst Menschengestalten, Naturfetzen und urbane Details mit Liebe und Offenheit, auf der Suche nach sich selbst, nach den wechselnden Gesichtern des Lebens. Ein Kaleidoskop des Verlangens nach vergänglicher Unendlichkeit. In den Bildern der Malerin dieselben Wege in tiefer weiblicher Perspektive. Traumschwere Visionen voller Zärtlichkeit und Härte, Trauer, einsame Wesen in der Welt, an der Welt, öffnende Hingebungen ans Leben, farbbeseelte Aufschreie, Gravitationsopfer, Geschenke der Empfängnis, Bildergeburten der eigenen Identität und der der anderen. Ihre Bilder greifen in die Seelen der Gestalten, der Stadt, begehen nächtlichen Ausfl üge, wandern mit den Gedichten zusammen, lassen sich ein und gehen voraus, in den Bann des Lebens geschlagen, bereit für das Entsetzen, bereit für die Liebe, bereit, uns mitfühlen zu lassen, uns frei zu lassen. Der erste Band der vier Gravitationen von Michèle Meister und Boris Pfeiffer.

Mein Freund Axel Bichler, der schrecklich zynische und schwerhörige Altphilosoph, sagt mir immer: “Du schreib weiter deine Kinderbücher, die sind besser!” Aber ich werde nicht aufhören. Vor fünfundzwanzig Jahren wollte ich eine Lesung in einer Schuppenkneipe an der Spree machen (ungefähr da, wo später Dagobert hopsgenommen wurde) – aber dann kamen die Liebe, die Scheidung, die Arbeit, dann wurde die erste Lesung ein Theaterstück in Mannheim und hieß “Unter der Hungerleuchte”, dann hörte ich auf, Gedichte zu schreiben und erst eines Tages Jahre darauf kamen die Gedichte wieder in mich zurück.  Wie die meisten Menschen trage auch ich ein Alltagsgewand (und ich beneide gute Musiker wie meinen Freund Tom Keller, die es mit Genialität und großem Können immer wieder zur Seite schlagen und dann richtig aufblühen, wenn sie so nackt wie der Kaiser vor einem stehen und spielen). Hier schlage ich mein Alltagsgewand zur Seite. Es sind Liebe, Wut, Angst, Wahnsinn und Freundschaft mit den Menschen und dem Leben, die ich hier besinge. Das Wesentliche eben, meine persönlichen Brosamen. Hundehimmel heißt die Seite deswegen, weil ich neben meiner leiblichen Mutter an der Seite einer gelblichen Schäferhündin aufgewachsen bin. Sie starb, genau wie meine andere Mutter, an Krebs, aber wenigstens konnte ich sie kurz vor dem Ende noch mit beiden Händen einmal durch die Harburger Bombenkraterlandschaft schieben, der letzte Spaziergang. Wenn ich es recht bedenke, doch auch ähnlich wie mit meiner Menschenmutter. Sie wartete mit dem Sterben, bis ich damals nach Deutschland zurückkommen konnte und ich fuhr sie dann im Rollstuhl durch den Park auf dem Krankenhausgelände. Gewidmet ist dieser Blog meiner Frau und meinen Freunden jeglichen Geschlechts und jeder Art.

Berlin, im Januar 2012 Boris Pfeiffer

http://hundehimmel.wordpress.com/

Ich bin süchtig, nachts in den Straßen zu gehen,
im harten Nachtlicht, das den Dingen die Farben
vom Leib reißt –
die Bäume haben ein tieferes Grün, ein grelles,
ein verwundetes, tiefes Grün,
wie der Rand meiner Seele.

Umkreist von den Flossen der Nacht, die Straßen ab,
dem Hall meiner Schritte nach, unbedacht.

Wenn ich einmal falle in tiefen Schlaf;
ich hoffe, dass er mir genügt,
dass er sich nicht aus kleinen Mäulern Dunkelheit
und Lichtern zusammenfügt.

Wenn nur mein Leben nichts aufspart für dann,
dass ich mich bloß gebe ins Erinnerungslose,
und meine Seele verblüht ist.

Noch dringt es in mir auf Wiederkehr,
doch umgeben bin ich von Abschied,
von einer dunkelroten Rose auf immergrünem Trieb.

22.09.1991